Como sabéis, llegué a Tánger con muchas dudas y algo de susto. Viajar a Marruecos sola me daba algo de vértigo y Tánger no era, precisamente, la ciudad con mejor fama del país.

No es especialmente bonita, hay muchos robos y es bastante peligrosa. Pero bueno, lo que tiene es que de allí puedes irte a Chefchaouen - Me dijo más de una persona.

A pesar de todo decidí darle una oportunidad a Tánger, al fin y al cabo, el vuelo más barato me llevaba hasta allí y conocer algo tan cercano y tan diferente sonaba muy tentador. Si no me gustaba lo decidiría yo misma y si me sobraba algún día de los que reservé en el hostal Meltingpot (que, por cierto, recomiendo muchísimo) me escaparía alguna ciudad cercana como Tetúan, Ceuta o Arcila.

Esa cara es por el sol que me venía de frente (80%, el otro 20% es por el susto de estar sola en Tánger...)

En el momento que el taxi compartido desde el aeropuerto llegó a la plaza 9 de abril y me separé de mis breves compañeros de viaje, fui consciente de dónde estaba y de que, ahora sí, estaba sola.

¡Estaba sola en Tanger!

Las indicaciones que el hostel me había dado para llegar hasta allí poco me servían desde aquella plaza, pero es que no hay autobuses desde el aeropuerto de Tánger a la ciudad, y viajar sola en taxi hubiese sido 5 veces más caro. Lo que en el momento pensé como la opción más lógica y económica, se planteaba ahora una tontería que haría sentirme perdida desde el principio.

Y así estaba.

Seguí las direcciones del simpático taxista en vano, para subir una calle, cargada con la mochila (prejuicios  y miedos), y no encontrar ni rastro del hotel que mi hostel me había dado como referencia. Me sentía observada, chiflada y cada dos segundos alguien dedicaba algo de su tiempo para dirigirme palabras en árabe, francés, inglés o español. Invitaciones a todo tipo de comida, bebida y algunos "bonita, bella ¿dónde vas? ¿española? ¿francesa?".

Haciendo como que no comprendía ninguno de los cuatro idiomas ignoraba las frases pero, sin duda, me incomodaban. ¿En qué momento me pareció buena idea estar sola en Tánger? Por eso de no parecer perdida, me hacía la que sabía a dónde iba, pero no tenía ni la más remota idea. Al final, decidí que era un buen momento para responder a unas de esas llamadas, y tras intentarlo con una señora que me sonrió pero no me dio bola, lo intenté con un camarero que me guiaba sonriente al interior de su cafetería. Pretendió dejar su trabajo cuando se dio cuenta de que la incauta española caminaba en dirección contraria a la deseada y, ante mi negativa, agarró a un chaval que salía de allí para decirle a dónde debía llevarme. Me fié, qué iba a hacer si no a estas alturas.

Entre puestos de verdura, frutos secos y dátiles me guió el chico al que le habían metido en una emboscada. Ni el español, ni el inglés ni el francés nos sirvieron de ayuda y sin comunicarnos pero con una fe ciega que caracteriza a quien no puede perder nada, seguí al muchacho por unas calles que se convertían en callejones. Un laberinto, imposible situarse. Sonriendo contento me señaló la puerta del hostel donde más de 7 chicos sentados en la entrada  esperaban a todos los que llegaban. Sin insistir demasiado, como quien sabe que no era un trabajo sino un recado, me pidió unos dirhams y se marchó sonriente.

Llegar al hostal fue respirar.

Bienvenida en el Meltingpot Hostel

Dejé la mochila, lo que viajando se siente como toda una vida, y con ánimo y algunos consejos salí a pasearme. Empezaría por el puerto y la playa, dos lugares abiertos, gente y menos medina. Quería un día suave, tranquilo. Vamos, una experiencia para que al día siguiente me apeteciese, seguro, salir a la calle.

- ¿We are you going? ¿A dónde vas? ¿Necesitas ayuda? ¿español? ¿inglés? ¿francés?

Fue la respuesta a mi salir por la puerta. Caminé decidida para darme cuenta, o creer darme cuenta, que, de nuevo, estaba confundida. Perdida. Volví sobre mis pasos.

- ¿Qué buscas? ¿A dónde vas? ¿A dónde quieres ir? - y es que llegados a este punto ya habían dado por hecho que era española (¿quizás por lo cabezona?)

- Lo único que quiero es encontrarme... Después estoy muy bien sola.

- ¿Al puerto? ¿To the port? Izquierda y derecha, luego de nuevo derecha. ¿ necesitas ayuda? ¿quizás compañía?

Los dejé ahí, negándome a ser acompañada, dar unos euros y ser conducida, sin saberlo, y en cualquier momento, a la tienda de su amigo donde venderme cualquier elemento.

Paseé hacia la derecha, convencida (no sé por qué) de que la playa y el puerto estaban hacia aquel lado. Por supuesto, y como me pasaría muchas veces, estaba equivocada.

Después sabría que había caminado por el paseo Mercala, un paseo muy concurrido justamente los domingos, día al que estábamos. A pesar de la equivocación, era bonito, tranquilo, la gente paseaba, pescaba o estaba sentada, charlaba. El paisaje me evocaba al sur de España pero rodeado de una cultura muy diferente. Era un salto en el tiempo, como a otro mundo, uno paralelo, tan igual, pero tan diferente. Me sentía observada. Mujeres y hombres parecían sorprenderse, aunque quizás era mi mente. Algunos giraban la cabeza, silbaban, un "ts, ts" continuo en mi espalda. Alguna mujer sonreía.

Me sentía tan rara, tan incómoda. Algo asustada. Otras tan bien, como en casa.

Eso sí, un sol en la cara, un viento cómodo y una tranquilidad extraña. Caminé sobre mis pasos volviendo hacia la playa. Jugaban al fútbol, paseaban o charlaban sentados. Me senté a descansar, a disfrutar de las vistas en una agradable soledad. O eso pensaba. Y es que sin querer, lo prometo, hice contacto visual directo con un chico que, sin dudarlo, aprovechó mi despiste. Comenzamos una conversación sin futuro, a dos idiomas, pero en realidad a ninguno. Allí me enseñó su móvil donde escribió basado en un traductor si podía sentarse conmigo. Yo, sin querer decir que no, pero queriendo decir que no, le dije que ya me marchaba, que hacía frío y estaba cansada. Me siguió pidiéndome el móvil, le dije que no. Tres veces, y el tío seguía. Le ignoré. No funcionó. Le dije adiós. Tampoco. A la tercera le dije en francés, seria, y con un poco de mal humor que Basta, te he dicho 3 veces que no. Y girando mi cabeza, mirando al frente, él me dijo adiós. Tres veces.

Volví al hostel algo abrumada. Con ganas de descansar y esperar a mañana. Allí encontré un grupo de viajeras, donde intercambiamos experiencias. No harán nada, pero son unos pesados. El truco es saber decir que no, sin ser educada.

Y Abdú, un tangerino que trabaja en el hostel dictaminó:

- Marruecos enseña a decir que no. Pueden ser algo insistentes y hay que ser clara. - decía mientras escribía tres frases cortas en un pequeño papel.

- ¿Pero no son algo fuertes?

- Bueno, eso ya depende.

Y me fui a dormir. Estoy sola en Tánger, todo es algo distinto. Pero qué bien se está, Tánger tiene algo que todavía no se expresar.

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